Comienza la algarada.
Comienza la algarada. Las piedras tienen encomendada la rotura sistemática de escaparates. En la calle un joven, apenas un niño, destroza con un martillo el asfalto para arrancar los adoquines que servirán como proyectiles. Un contenedor se ha incendiado de manera espontánea. Las sirenas que cantan con el acompañamiento de las luces azules de la policía se aproximan al lugar. Los adoquines, como por arte de ensalmo, cambian de dirección y se dirigen hacia los escudos y los cascos policiales. El odio emperifolla las calles. Ruido de piedras contra el material con el que se deshacen los sueños profesionales. El fuego de un cóctel molotov se adhiere al pantalón de un uniforme azul. Se funden las suelas de las botas al contacto con el asfalto caliente. Alguien, con una piedra en la mano, pregunta que por qué están rompiéndolo todo. No lo entiende. Pelotas de goma. Más piedras. Porrazos. Más cócteles flamígeros. Sangre. Sudor amargo. Contusiones y moretones. Las calles quedan solitari